domingo, julio 25, 2010

Ampliación del pazo del VISIONES 2010


El colectivo Sevilla Escribe, como jurado del “Visiones 2010”, ha decidido ante las numerosas y fundamentadas peticiones recibidas ampliar el plazo para la presentación de relatos participantes hasta el día 31 de Agosto de 2010.

Entendemos que puede sonar poco formal un nuevo cambio en la fecha final para la entrega de relatos. Pero, tras ser discutido por los miembros del jurado intensamente, se ha llegado a la conclusión que la fe de erratas publicada en su momento recortando el plazo de presentación del 1 de diciembre al 1 de Agosto pudo dejar a muchos posibles participantes “fuera de juego”.

Por tanto solo cabe pedir disculpas por este nuevo cambio en las fechas y animar a todos a participar en el Visiones 2010.

Recordar que está habilitada la cuenta de correos visiones2010@gmail.com para la presentación de relatos. También decir que cualquier duda respecto al concurso, plazos, bases y demás conflictos, pueden ser planteadas en esta misma dirección.

Repetimos: la nueva fecha para el cierre del plazo para la presentación de relatos es el 31 de Agosto de 2010.
lunes, julio 19, 2010

Mnemófago


Mira hacia la pantalla del televisor sin querer perderse ni uno sólo de los detalles, sin querer creérselo tampoco: ahí está ella misma, en el yate, deslumbrada por el sol, mojándose con el champán, celebrando con todos los demás la llegada de aquella exuberante fuente de canapés, riéndose junto a otros del gracioso vuelo del peluquín que sólo unos segundos antes reposaba engañoso sobre la cabeza de un orgulloso mecenas de fiestas y desenfreno. Y llora, porque no recuerda haber estado allí jamás, porque sólo conoce la historia de oídas, porque le duele ver convertido su pasado en un relato. También llora porque sigue enamorada del ladrón, y porque sabe que éste nunca volverá.

Pride Mountain IV


IV

Hay un rancho en Castle Rock donde no se cría ganado de ningún tipo ni se cultiva nada, con una amplísima casa enclavada en la alta colina que domina toda la propiedad. De fachada oscura y descuidada, la Mansión Raddock se asemeja a un enorme cuervo posado en medio de aquel erial. Un inmenso establo, tres silos, varios almacenes y otras tantas hileras de cabañas completan el paisaje. Hay hombres entrando y saliendo del gran caserón, preparando caballos, patrullando por los alrededores como si de un fuerte en tierras fronterizas se tratara. A la entrada de la propiedad, pintado en un arco de madera sostenido por dos recios postes se puede leer “Pride Mountain”, el nombre del lugar desde donde se rigen los destinos de todo Castle Rock.
domingo, julio 18, 2010

Yo, Fosco


De un tiempo a esta parte, y debido a cierta misión encomendada a mi persona por el pirata Kachi Edroso, me he visto envuelto en más de un debate acerca de los límites, características y particularidades, de un género literario al que unos descerebrados dieron por nombre “Fosco” (y según me dijo el propio pirata, no soy el único que ha pasado por esto). Para definirlo podría bastar con decir que más o menos es lo que siempre se ha llamado Fantasía Oscura (o “Terror Mariquita”, como le gusta decir a Juan Díaz Olmedo), dejando un buen margen para que la gente juegue a su gusto con ese “más o menos”, y extendiendo el concepto hasta tocar también el Terror puro y duro. Con eso nos podríamos quedar tan panchos, pero ya que estamos, y con el conocimiento de causa que supone el ser uno de esos descerebrados que participaron del bautismo, me voy a permitir la veleidad de hablar sobre el género Fosco.
sábado, julio 17, 2010

Sectas satánicas: la oscura verdad (Crónicas de lo Despatarrante II)

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El Diablo, Beelzebub, Zemial, Satán y un largo etcétera de nombres de diversas procedencias semióticas, han sido desde hace mucho tiempo la nomenclatura precisa y singular con la que hemos tratado de significar a veces la fatalidad, otras la perversión, o la abyección, esa inasible oscuridad que sin duda se esconde en lo más profundo de todos nosotros; o quizá más a flor de piel, según lo casos. Como émulos del desdichado doctor Jekyll, hemos tratado históricamente de sajar esa parte de nuestra propia naturaleza,  quizá con la intención de separarla de nuestra existencia, de comprenderla mejor, o simplemente por esa inclinación humana a simplificar en opuestos, esa costumbre maniquea que obvia la escala de grises que media entre el blanco y el negro.
viernes, julio 16, 2010

Héroes de Anzio I


I

Italia, finales de enero de 1944. La situación en las playas de Anzio comienza a volverse preocupante. Tras dos días de tranquila incertidumbre, y debido a la inacción del Mayor General John Lucas, las fuerzas alemanas parecen haberse reagrupado y ahora, seis días después, el fuego de artillería barre los escasos dieciséis kilómetros de playa en los que tratan de sobrevivir sus hombres, la 3ª División de Infantería americana y la 1ª División de Infantería británica. No importa si ha sido una confusión, una orden malinterpretada o extraviada en su recorrido por la cadena de mando, o un error de cálculo de esos que cuestan vidas. Ya no importa, lo que debería haber sido un ataque certero a la retaguardia de la Linea Gustav no es más que un mísero montón de arena sobre el que muchos buenos soldados con su correspondiente material corren peligro de ser capturados o machacados. Espacio, necesitan espacio. La situación es desesperada; las medidas también.
jueves, julio 15, 2010

Pride Mountain III


III

Los pálidos rayos del alba se cuelan entre las contraventanas de una modesta casa a las afueras de Castle Rock. En una cama amplia, demasiado para una sola persona, Mick Bridges abre los ojos al nuevo día y se levanta para cumplir con la rutina en la que se ha convertido su existencia. Se dirige al cuarto de su hijo y lo despierta con un beso y un cariñoso tirón de pelo. Cuando el muchacho abre sus ojos azules, no puede evitar una punzada en el corazón por el recuerdo de otros ojos azules y de otro tiempo no tan lejano. Después se dedica a rehacer las camas, primero la de su hijo, después la suya, mientras el rubio muchacho se encarga de encender el hornillo con las agonizantes ascuas de la chimenea y un poco de paja.
miércoles, julio 14, 2010

El traje del rey


No hace mucho tiempo, la pobladora jane eyre abrió en el foro de literatura un hilo titulado “Dogmas en torno al cuento breve” (http://www.ociozero.com/?q=node/2466) en el que listaba una serie de normas a seguir en la redacción de cuentos elaborada por un grupo de escritores llamado La llave de los campos. A lo largo del intenso e interesante debate que se abrió a continuación se vertieron multitud de opiniones, unas veces encontradas, otras coincidentes, algunas muy reflexionadas, y otras pueriles, como las mías. De los muchos puntos que se tocaron allí hubo varios que llamaron mi atención, en especial aquellos que trataban sobre las vanguardias, su importancia, futilidad, pertinencia, etcétera, los que apuntaban a lo socorrido de apelar a la falta de cualidades del lector a la hora de encajar las críticas adversas, y los que ponían el acento en la necesidad o no de ser entendido, disfrutado por el público, de escribir para uno mismo o para los lectores. Aquello quedó guardado en algún oscuro rincón de mi mente, mixturado con mis ideas acerca del arte contemporáneo y el famoso cuento titulado “El traje del rey”.  
martes, julio 13, 2010

Pride Mountain II


II

A varios metros en las entrañas de una colina, arropados por la escasa luz de un quinqué polvoriento, dos ojos oscuros se desesperan tratando de encontrar una veta que nunca aparece. Sobre ellos el brillo de la fiebre, la que impulsa a los hombres a dejar casa y familia atrás para perder la salud en busca de un sueño. Dos golpes más con el pico, otra mirada, el pico, la mirada, el pico, la mirada…
―Claude. ¡Claude! ―se escucha una voz a la entrada de la mina. Claude deja el pico y la ilusión por un rato, lo justo para concederle a sus pulmones y a su vista una tregua.
Fuera está August Luzar, su socio, su compañero de penurias, su amigo. Como siempre que una idea extraña anda rondándole por la cabeza, Luzar ataca su pipa con caladas cortas y rápidas, llenándose de humo, que luego deja salir por nariz y boca en un torrente espeso que se le enreda en la poblada barba. Se muestra nervioso, dando vueltas de un lado a otro como un lunático, murmurando…
lunes, julio 12, 2010

El niño que bailaba bajo la luna (Juan Ángel Laguna Edroso)




Ecos de Poe, sombras de Dunsany y brillos de Lovecraft, efluvios góticos preñados de leyenda y misterio en un cuento ambientado en el Aragón pirenaico de brujas, lobos, gatos negros y vetustos cementerios. Eso es lo que se nos ofrece con esta primera publicación de la editorial Nuevos Soportes Gráficos, primera del mundo en editar en un soporte plástico impermeable, con una resistencia al tiempo y al uso muy superior a su homólogo de celulosa y que no necesita de la tala de árboles para conseguir su materia prima.
sábado, julio 10, 2010

El color absente


Dicen que un niño feliz es capaz de ver un color que nadie más ve, un color que se puede obtener mezclando el verde de un campo en primavera con el amarillo brillante de un rato de aventura, o superponiendo el azul de un mar de verano con el rosa de una sonrisa amiga, o añadiendo el naranja de un cuento junto a la chimenea al gris de una lluviosa tarde de otoño, o salpicando el blanco de una mañana invernal con el morado de unos dedos que juegan a hacer muñecos de nieve. Conforme el niño crece cada vez se le hace más esquivo ese matiz cromático, hasta que, cuando por fin se convierte en un hombre, el negro de la realidad de la vida termina por cubrir los últimos retazos de aquel color que ya nunca será capaz de recordar. 


Publicado en la antología "Pompas de papel-Literatura hiperbreve 5"
viernes, julio 09, 2010

Ser o no ser... escritor


Escritor, del latín scriptor, -oris: persona que escribe; autor de obras escritas o impresas; persona que escribe al dictado; persona que tiene el cargo de redactar la correspondencia de alguien.

Según esto es sencillo, todo el mundo (al menos aquella parte del mundo que ha tenido la oportunidad de escapar al analfabetismo) está formado por escritores, más o menos asiduos, más o menos funcionales, más o menos brillantes. ¿Es así? ¿A eso nos referimos cuando decimos que éste o aquél es escritor? Que yo sepa no, pero ahí está el detalle.

Horseshoe mesa


Cristal de sol, arena ardiente;
de sangre fósil vestido.
Sillar quebrado,
trono ausente,
        perdido
        entre el tiempo y el olvido.

Un gigante que sueña, silente,
un sueño en piedra erigido
bajo el sol,
junto a la muerte,
        perdido
        entre el tiempo y el olvido.

jueves, julio 08, 2010

... y evitar los malos pensamientos


Despertó, era el momento de hacerlo. Despertaron los dos, simultáneamente, como todos los días. En la otra cama su tío no tardó en incorporarse, calzarse las zapatillas, y dirigirse al baño para rendir pleitesía al cuerpo y sus urgencias matinales. Él, sin embargo, aún se demoró un rato más, deleitándose en su tránsito por la zona fronteriza entre el sueño y la vigilia, lugar de pereza y laxa satisfacción. Estuvo tratando de aglutinar los últimos jirones del sueño que aún flotaba sobre su consciencia, uno de ésos, recurrentes, en los que era capaz de oír y en los que imaginaba, a su manera, cómo podía ser esa parte del mundo que le estaba vetada.
miércoles, julio 07, 2010

El Kraken: ¿leyenda, realidad oculta, o alucinación psicotrópica? (Crónicas de lo Despatarrante I)


Ha sido una constante a lo largo de la historia el trato despectivo, pleno de beligerante escepticismo, que se les ha dispensado a los testigos de esa otra verdad que se esconde tras el frágil velo de nuestra realidad cotidiana. A muchos ni siquiera se les escuchó, otros fueron objeto de burla, y también los hubo que fueron directamente ingresados en el centro psiquiátrico más cercano. Tristes precedentes que desde aquí, desde este pequeño pero importante reducto de Crónicas de lo Despatarrante, pensamos resarcir en la medida de nuestras modestas posibilidades dando la palabra a los que, en una sociedad de mentalidad más abierta, serían sin duda ínclitos personajes.
lunes, julio 05, 2010

Quejarse por vicio


Hace ya varias semanas, el que firma asistió junto con varios compañeros de Sevilla Escribe a una charla, enmarcada en la I Feria del Libro del Aljarafe, sobre literatura fantástica. Después de introducir el tema, qué es la literatura fantástica, qué es o no es fantasía, o qué es “simplemente ficción”, se llegó a ese punto que todos los asiduos a Hispacones, Jornadas de Literatura Fantástica de Dos Hermanas y demás eventos similares, conocemos tan bien: la literatura fantástica patria no vende, sólo los anglosajones; los editores tienen la culpa, junto con los malvados libreros que arrinconan las obras, y por no mencionar a los lectores que se toman más en serio cualquier obra del palo firmada con nombre anglosajón.

Zombis de Haití



En 1999, la Sociedad Antiesclavista de Londres sacó a la luz un informe aterrador en el que constataba la existencia de más de mil casos de zombificación en el caribeño país de Haití. Éste es sólo un ejemplo de la oscura realidad que se esconde tras palabras como Vudú, zombi o bokor que, debido a influencias cinematográficas o literarias en las que dichos términos se han usado para adornar todo tipo de fantasías, son tomados con cierta ligereza por una opinión pública que en su mayoría desconoce la verdad tras el mito. Y no es tampoco algo de extrañar cuando hablamos de Haití, un lugar singular, con una historia y unas tradiciones propias, una cultura arrancada de su tierra natal que, aislada no sólo de sus vecinos sino del resto de mundo, ha devenido en un universo cerrado y aterrador en el que muchas veces las pesadillas se pueden tocar con las manos.
domingo, julio 04, 2010

Pride Mountain I


I
Una mañana cualquiera, fría, con ráfagas de viento persiguiéndose unas a otras por la pradera. Recién amanece, y el olor del café borboteando en el cazo me da los buenos días. Mi mustang, suelto como alma libre que es, rebusca entre los matojos resecos unas cuantas hojas verdes con las que santificar la mañana.
―Buenos días, que no te lo había dicho antes. ―Él me mira, entiende, y con un relincho gozoso me responde. Patea el suelo, le llama el camino. A mí también.
Café solo y sin azúcar, ¿cómo si no iba a ser en medio de la nada? Tres tragos hirvientes empujando dos trozos de tocino salado. Morral cerrado, silla lista, alforjas dispuestas, un surtidor de muerte a la diestra y otro a la siniestra. Faldas de nácar llevan las niñas de mis ojos; Colt Navy, un arma para una guerra.
Del horizonte aún penden unas hebras de noche cuando me hago una vez más al camino. A paso calmo, sin prisas, sin pausas, voy robando millas a la pradera en busca de una persona. En una bala escribí su nombre, en otra su apellido, dos más son una promesa, y otras ocho son trozos de rabia que pondré de mi parte. Sea una muesca más en mi vida, una muesca profunda.
sábado, julio 03, 2010

Capitan Nadie (J. M. Carrasco)


Aquí os presentamos la primera novela del sevillano José María Carrasco. Hace unos días, vagabundeando por los foros de la bendita red, me topé con el mensaje cargado de ilusión de un paisano que estrenaba novela. Allí adelantaba algunos datos sobre una propuesta que sin duda parecía curiosa, así que me lancé a la caza del libro…Y la verdad es que a poco de comprarlo ya me lo había leído. Sus casi doscientas páginas son un visto y no visto que, cuando menos, nos puede arrancar una sonrisa. Además también hay que mencionar las composiciones gráficas que para la obra ha realizado Ángel Sesma, alguna de las cuales quizá me pareció excesivamente simple, mientras que en otras realmente consiguió agradarme mucho.Vamos con la reseña:
viernes, julio 02, 2010

Desgracia (J. M. Coetzee)


Echemos un vistazo a la que muchos señalan como mejor obra de J. M. Coetzee, autor sudafricano que en 2003 paseó por Estocolmo la medalla de oro con la efigie de Alfred Nobel brotando del anverso.

“Cada persona es un mundo”, reza una máxima por todos conocida; “cada autor es un mundo”, se podría extrapolar -se habrá hecho en multitud de ocasiones-. Pero como siempre suele pasar -al menos nos pasa a algunos- ha de ser la experiencia de lo extremo la que nos enseñe la verdad que se esconde tras aforismos como el arriba reseñado. Eso ha sido la lectura de esta novela, un paseo por el mundo de Coetzee, un mundo nuevo para el que suscribe; realmente nuevo.Y en espera de futuras visitas a ese lugar, de nuevas visiones reveladoras, asomos a través de una perspectiva sin duda especial, quedo con la sincera impresión de haber descubierto un rincón singular donde dar cobijo a mis ansias de maravilla. Ha sido una intensa experiencia para mí el presenciar cómo la realidad brota de estas líneas; pura, sin la más leve mácula de artificio, auténtica, inexorable en sus azares, exacta. Después de leer la novela, creo que no mentiría quien dijera que ha vivido unos meses dentro del profesor David Lurie; ni más ni menos.

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